Saca un libro de tu estante,
que en el mío ya no quedan,
saca un libro y léeme tu línea preferida,
que mi estante está vacío y
carcomido por la realidad.

Saca un libro de tu estante,
que en el mío ya no quedan,
apuñala tiernamente mi quimera
sedienta de crímenes
que hagan brotar sangre
de mi herida,
            que no es herida tuya,
                  pero te sangra a tí.

Saca un libro de tu estante,
que en el mío ya no quedan,
                 
                           mi sangre te grita.

“Vacila el tiempo,
que corrompe la juventud,
con el tic tac de los pasos
de los más vivos
yo sigo aquí, inmóvil,
preparando la prisa
que algún día el reloj
impondrá con arrepentimiento
en las arrugas
    del espejo.

y quizás llore,
y quizás ría
del reflejo que no refleja
más que la realidad de
quien cree en él,

y quizás llore,
y quizás ría,
igual siga siendo
la misma niña
que jugaba con lápices
de colores, inventando
mundos; sin tiempo, sin espejos.

Y si me buscáis,
puede que allí esté yo;
en realidades diferentes para gente distinta,
llorando porque
he perdido mis lapices
y al caer, he vuelto
a sollar mis rodillas.”

Bodriosrock

Cera gris.

No escribo ni muestro,
pues no sé de escribir.
Tan solo sé del color gris
solitario en la caja de ceras sin colores,
que claro,
no da vida,
porque carece de la intensidad necesaria.
al final todo está lleno
de mi cadáver
que quiere pintar...
pero es gris,
y el cuarto está a oscuras,
y la cera no da luz,
y luego preguntas:
¿por qué tus dibujos son
 tan apagados?
Es solo eso,
que he perdido los colores.

bodriosrock