El mosquito engañado.

El mosquito buscaba algo dulce, me ha picado.
    Pobre, no sabía que guardo amargura y que lo epidérmico engaña.

Bodriosrock.

No paren el tiempo por favor.

El espejo no devuelve un franco reflejo,
las mantas sobran en almas desnudas,
los mosquitos deberían picar más hondo,
los apuntes exigir más responsabilidad.
El flexo ilumina con demasiada fuerza
  a la realidad; madre de la obnubilación,
las neuronas mueren entre los dedos
que no palpan más que punzantes vacíos,
¡Ay, que algo muere en mi en la noche!
algo que se parece a la ausencia del aire,
demasiado llena de gritos del silencio;
demasiado llena de verdades e infinitos.

Que nadie pare el tiempo ésta vez,
que me han dicho que amantes
anhelan éste segundo como vida
¡Díganles que esperen hasta mañana!
El temblor apenas agita agujas de reloj,
el temblor zarandea el indómito miedo,
yo azoto los pensamientos,
y quizás, sin querer,
¡Ay que suerte pues sería!
quizás pronto llegue un mejor día,
quizás ya no haya más noches malditas,
quizás el miedo muera de alegría.

                                      Ríe ilusa, ríe de tus sueños que viven en el insomnio.

Bodriosrock

[Se ha prendido la noche...]

Se ha prendido la noche, y por desgracia;
yo sigo viva.


Bodriosrock

¿Tú también...?

Tú también te escuchaste morir en la noche,
no soy la única que besó tempestades
ni pintó ya en cuadernos usados palacios de papel,
tú también jugaste a los juegos de niños siendo adulto,
y dormiste entre canciones enterrándote en el ayer.

Saltamos en camas elásticas que chirriaron,
recuerda, abrazaste con brazos de indiferencia,
también fuimos enchufes rotos
olvidados detrás del mueblebar,
soldados desarmados ante un cuerpo,
¿Jamás te sentiste encerrado en un invernadero?
comer, dormir, soñar, morir,
una y otra vez,
verbos sin acción hasta la impasibildad.

Dejar recuerdos plantados en memorias ajenas,
siempre con miedo a la extinción,
huir de las murallas
que se construyen a tu alrededor,
"no eches más cemento,
antes o después me iré amor"
todo y más viviste,
más y menos de lo que viví yo.

Bodriosrock

Por las mañanas

Por las mañanas el café se derrama,

el cigarro se consume mientras el humo,

vacilón, hace figuritas que recuerdan a la infancia,

alguna página que roce las yemas de tus dedos, 

metástasis en la tostada y en el cenicero.

Es dificil levantarse algunas mañanas,

cuando el café no se hace (o sí),

si no hay tabaco (o lo hay)

que te lleve a tu niñez,

ni tampoco libros que leer (cuánto que leer),

solo es el tropiezo

 con una nueva y maldita mañana otra vez.

Bodriosrock

La vida es una puta. Vale.

Recordó que alguien le dijo que la vida es una puta.

Asi que pagó y se fue de juerga con ella.

Bodriosrock

La poesía de mi techo.

Anoche estuve leyendo poesía
en el techo de mi cuarto,
era sucia y arraigada 
y en cada verso gritaba:
           para, para, para esta noche pobre insensata.

Maldito libro inacabado,
maldito dolor de estómago,
la tela como siempre mal cortada
la lluvia muerta en la ventana:
           sufre esta luna, sufre esta luna que mata.


Cantaban los cuervos
portadores de mal presagio;
que lo que no cura mata,
que quien cura muere
            y lo que cura asesina en la mañana.

Es de suponer que me levanté,
trituré la poesía, evaporé la lluvia,
maté al condenado cuervo,
me deshice de la mañana del mañana
            y después, perezosa, volví y me recosté a tu lado sobre la cama.


Bodriosrock

¿Tienen pastillas para no soñar?

Cuando te acostumbras al ruido el silencio se hace insoportable.

Cotizar las noches para ser más que una mota de polvo en mi habitación.
Soltar globitos llenos de recuerdos. A ver si se enredan en una rama y explotan.
Cualquier estupidez acompañada de una cerveza es buena para que no recuerdes
y yo, así, olvide que lo estás haciendo. 

¿Dónde coño está la solución? 

Como decía Sabina ¿Tienen pastillas para no soñar?.
Me gusta soñar contigo.

Parece que no hay tiempo para el olvido.
El tiempo es contagioso y todos acabamos creciendo.

Bodriosrock

Vacaciones obligadas a los demonios de la noche.

Parecen muertas las noches réprobas,

¿Oyes? Se escucha el silencio, parece 

que el trastero está vacío,

el cuarto reservado a los demonios negros,

iracundo, te recela y envidia, 

pues por ti es que no pueden entrar,

por tí, la sonrisa que bosqueja mi cara,

y por tí, el silencio que cuelga de las lunas;

                                                      hoy sí, hoy por fin calla.

Bodriosrock

Borrador.

Estoy escribiendo un borrador,
y me gusta bastante como está quedando.

Yo huía,
tú huías,
nosotros nos encontramos.