Saca un libro de tu estante,
que en el mío ya no quedan,
saca un libro y léeme tu línea preferida,
que mi estante está vacío y
carcomido por la realidad.

Saca un libro de tu estante,
que en el mío ya no quedan,
apuñala tiernamente mi quimera
sedienta de crímenes
que hagan brotar sangre
de mi herida,
            que no es herida tuya,
                  pero te sangra a tí.

Saca un libro de tu estante,
que en el mío ya no quedan,
                 
                           mi sangre te grita.