A menudo siento una estúpida necesidad de escribir, no tengo ni puta idea de como hacerlo, pero lo hago porque me sale de los malditos ovarios. Esta noche es uno de esos "a menudo" y puesto que tengo un blog que ni su puta ni su loca madre conoce, o simplemente se la sopla, pues eso, escribo.

Me lo soplan (como pocas personas) sus criterios turbados o desturbados, que guste o no guste, que se lea, o que no. Este escenario es mío y yo pongo las reglas.

Si me seco y más tarde me marchito quiero que quede constancia de lo que soy en este momento, si me riego y crezco, pues que le den por culo a esta mierda insensata destripada.

Esta noche paso de hablar de nostalgias, al igual que paso de hablar de anhelos, porque son tantas y tantos que pierden el sentido y se turban entre sí.

Tantas veces he comenzado y he acabad... y he empezado de nuevo que me canso hasta yo misma de la estúpida que me hace teclear en una puta madrugada que esconde las risas que deshecho a modo de defensa cada día y cada noche.

Al menos estos "a menudo" en los que siento una estúpida necesidad de escribir, aunque siga sin tener ni puta idea de como hacerlo, me dejan sacar lo que mi brillo quiere reflejar en realidad.

Siento decepcionaros flores. Soy humana, pero al menos sé que puedo dar más de lo que creo ser capaz...

Que ya es bastante.

Cerveza en mano temblorosa, soledad a un lado, soledad al otro, hadas suicidas en la calle,
¿O quizás sea en mi cabeza donde están?

Quién sabe.

La fuerza se escapa en cada suspiro, si tuviera la menstruación podría decir que es por su culpa,
no la tengo. Siempre buscando escusas.

Ojalá me coma un rinoceronte esta noche.

No me busques en la noche que de tan vacía se llena.

Si cae la noche, si se han hecho más de las 4.00 no me busques. 
Si amenaza la mañana, si el insomnio me amordaza, no me busques.
Si los nocturnos de Chopin ya arden, si Damien Rice ya desgarra, no me busques.
Estaré inmersa en mis latidos, estaré despedazando mis espectros, estaré perdida en el quebranto del compás más idiota de mis entrañas.
Seré plumaje del ruiseñor enfermo, amante de los bramidos del perdido, seré fuente seca.
Seré lo que nunca verás que soy si llega la noche, si tengo más ausencia que carencia, si mi cama pide a gritos un abrazo y mi corazón no da tregua.

Porque la oscuridad sabe bien de mis miedos, sabe bien de mis antojos, de mi amor y de mi desamor, de lo escondido y lo vivo, y saben que sé disimular los descuidos.

Búscame cuando llegue el nuevo día, cuando te vayas a quedar hasta el nuevo amanecer, cuando no necesite morir un rato. 
Pero déjame morir de vez en cuando... que si no, no vivo.

Bodriosrock

Miel y azúcar.

Una pena que lo mejor tenga que ser siempre en pequeñas cantidades. Acabas cogiéndole entre asco y gusto a las despedidas. Osea, costumbre.

 Pero al menos no me comerán los fantasmas que te vieron salir de aquí, por que no hizo falta decir ven, quédate aquí. Ven y esta noche no me dejes huir.

Pues eso, a los escombros.

Escribiría algo si me sirviera aunque sea un poco, pero como no me sirve ni para limpiarme el culo me quedo quietecita y me voy a esconderme un rato tras los escombros de mi corazón. Que además, tengo de sobra para elegir.
Ante la duda; mentirijillas.

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Los gritos más fuertes, los gritos más desgarradores, esos, son los gritos mudos.
El frío se hace más frío cuando hay demasiado que no dice nada, cuando hay tanto de que hablar y las palabras se agotan. Cuando todos los sonidos se vuelven idiotas. Cuando no encuentras el sentido y tampoco sabes, ni te impulsas a buscarlo.
Necesito un sacacorchos o algo así y creo que mi abuela tenía uno muy bonito...