Es una estupidez, pero estoy indagando sobre todo lo que escribes, no sé tu nombre real, no sé exactamente de donde vienes, solo sé que disfruto sumergiéndome en tus versos. Sólo sé de tu cabello largo y poco puedo decir de su color en este momento, sólo sé que quizás me saques más de 3 centímetros, puede que también descifre parte de tu escualidez que atesora lo que a mi me sobra.
Algún día te encontraré de frente y sellaré mis labios y retendré mis memos pensamientos... pero mi mirada, ay mi mirada... espero que no sea capaz de sostener en pié mis más desconcertados sentimientos.

Cuando el listo señala la luna...
la tonta se fija en el listo.

A menudo siento una estúpida necesidad de escribir, no tengo ni puta idea de como hacerlo, pero lo hago porque me sale de los malditos ovarios. Esta noche es uno de esos "a menudo" y puesto que tengo un blog que ni su puta ni su loca madre conoce, o simplemente se la sopla, pues eso, escribo.

Me lo soplan (como pocas personas) sus criterios turbados o desturbados, que guste o no guste, que se lea, o que no. Este escenario es mío y yo pongo las reglas.

Si me seco y más tarde me marchito quiero que quede constancia de lo que soy en este momento, si me riego y crezco, pues que le den por culo a esta mierda insensata destripada.

Esta noche paso de hablar de nostalgias, al igual que paso de hablar de anhelos, porque son tantas y tantos que pierden el sentido y se turban entre sí.

Tantas veces he comenzado y he acabad... y he empezado de nuevo que me canso hasta yo misma de la estúpida que me hace teclear en una puta madrugada que esconde las risas que deshecho a modo de defensa cada día y cada noche.

Al menos estos "a menudo" en los que siento una estúpida necesidad de escribir, aunque siga sin tener ni puta idea de como hacerlo, me dejan sacar lo que mi brillo quiere reflejar en realidad.

Siento decepcionaros flores. Soy humana, pero al menos sé que puedo dar más de lo que creo ser capaz...

Que ya es bastante.

Cerveza en mano temblorosa, soledad a un lado, soledad al otro, hadas suicidas en la calle,
¿O quizás sea en mi cabeza donde están?

Quién sabe.

La fuerza se escapa en cada suspiro, si tuviera la menstruación podría decir que es por su culpa,
no la tengo. Siempre buscando escusas.

Ojalá me coma un rinoceronte esta noche.

No me busques en la noche que de tan vacía se llena.

Si cae la noche, si se han hecho más de las 4.00 no me busques. 
Si amenaza la mañana, si el insomnio me amordaza, no me busques.
Si los nocturnos de Chopin ya arden, si Damien Rice ya desgarra, no me busques.
Estaré inmersa en mis latidos, estaré despedazando mis espectros, estaré perdida en el quebranto del compás más idiota de mis entrañas.
Seré plumaje del ruiseñor enfermo, amante de los bramidos del perdido, seré fuente seca.
Seré lo que nunca verás que soy si llega la noche, si tengo más ausencia que carencia, si mi cama pide a gritos un abrazo y mi corazón no da tregua.

Porque la oscuridad sabe bien de mis miedos, sabe bien de mis antojos, de mi amor y de mi desamor, de lo escondido y lo vivo, y saben que sé disimular los descuidos.

Búscame cuando llegue el nuevo día, cuando te vayas a quedar hasta el nuevo amanecer, cuando no necesite morir un rato. 
Pero déjame morir de vez en cuando... que si no, no vivo.

Bodriosrock

Miel y azúcar.

Una pena que lo mejor tenga que ser siempre en pequeñas cantidades. Acabas cogiéndole entre asco y gusto a las despedidas. Osea, costumbre.

 Pero al menos no me comerán los fantasmas que te vieron salir de aquí, por que no hizo falta decir ven, quédate aquí. Ven y esta noche no me dejes huir.

Pues eso, a los escombros.