Por las mañanas

Por las mañanas el café se derrama,

el cigarro se consume mientras el humo,

vacilón, hace figuritas que recuerdan a la infancia,

alguna página que roce las yemas de tus dedos, 

metástasis en la tostada y en el cenicero.

Es dificil levantarse algunas mañanas,

cuando el café no se hace (o sí),

si no hay tabaco (o lo hay)

que te lleve a tu niñez,

ni tampoco libros que leer (cuánto que leer),

solo es el tropiezo

 con una nueva y maldita mañana otra vez.

Bodriosrock

La vida es una puta. Vale.

Recordó que alguien le dijo que la vida es una puta.

Asi que pagó y se fue de juerga con ella.

Bodriosrock

La poesía de mi techo.

Anoche estuve leyendo poesía
en el techo de mi cuarto,
era sucia y arraigada 
y en cada verso gritaba:
           para, para, para esta noche pobre insensata.

Maldito libro inacabado,
maldito dolor de estómago,
la tela como siempre mal cortada
la lluvia muerta en la ventana:
           sufre esta luna, sufre esta luna que mata.


Cantaban los cuervos
portadores de mal presagio;
que lo que no cura mata,
que quien cura muere
            y lo que cura asesina en la mañana.

Es de suponer que me levanté,
trituré la poesía, evaporé la lluvia,
maté al condenado cuervo,
me deshice de la mañana del mañana
            y después, perezosa, volví y me recosté a tu lado sobre la cama.


Bodriosrock

¿Tienen pastillas para no soñar?

Cuando te acostumbras al ruido el silencio se hace insoportable.

Cotizar las noches para ser más que una mota de polvo en mi habitación.
Soltar globitos llenos de recuerdos. A ver si se enredan en una rama y explotan.
Cualquier estupidez acompañada de una cerveza es buena para que no recuerdes
y yo, así, olvide que lo estás haciendo. 

¿Dónde coño está la solución? 

Como decía Sabina ¿Tienen pastillas para no soñar?.
Me gusta soñar contigo.

Parece que no hay tiempo para el olvido.
El tiempo es contagioso y todos acabamos creciendo.

Bodriosrock

Vacaciones obligadas a los demonios de la noche.

Parecen muertas las noches réprobas,

¿Oyes? Se escucha el silencio, parece 

que el trastero está vacío,

el cuarto reservado a los demonios negros,

iracundo, te recela y envidia, 

pues por ti es que no pueden entrar,

por tí, la sonrisa que bosqueja mi cara,

y por tí, el silencio que cuelga de las lunas;

                                                      hoy sí, hoy por fin calla.

Bodriosrock

Borrador.

Estoy escribiendo un borrador,
y me gusta bastante como está quedando.

Yo huía,
tú huías,
nosotros nos encontramos.