No me busques en la noche que de tan vacía se llena.

Si cae la noche, si se han hecho más de las 4.00 no me busques. 
Si amenaza la mañana, si el insomnio me amordaza, no me busques.
Si los nocturnos de Chopin ya arden, si Damien Rice ya desgarra, no me busques.
Estaré inmersa en mis latidos, estaré despedazando mis espectros, estaré perdida en el quebranto del compás más idiota de mis entrañas.
Seré plumaje del ruiseñor enfermo, amante de los bramidos del perdido, seré fuente seca.
Seré lo que nunca verás que soy si llega la noche, si tengo más ausencia que carencia, si mi cama pide a gritos un abrazo y mi corazón no da tregua.

Porque la oscuridad sabe bien de mis miedos, sabe bien de mis antojos, de mi amor y de mi desamor, de lo escondido y lo vivo, y saben que sé disimular los descuidos.

Búscame cuando llegue el nuevo día, cuando te vayas a quedar hasta el nuevo amanecer, cuando no necesite morir un rato. 
Pero déjame morir de vez en cuando... que si no, no vivo.

Bodriosrock

Miel y azúcar.

Una pena que lo mejor tenga que ser siempre en pequeñas cantidades. Acabas cogiéndole entre asco y gusto a las despedidas. Osea, costumbre.

 Pero al menos no me comerán los fantasmas que te vieron salir de aquí, por que no hizo falta decir ven, quédate aquí. Ven y esta noche no me dejes huir.

Pues eso, a los escombros.

Escribiría algo si me sirviera aunque sea un poco, pero como no me sirve ni para limpiarme el culo me quedo quietecita y me voy a esconderme un rato tras los escombros de mi corazón. Que además, tengo de sobra para elegir.
Ante la duda; mentirijillas.

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Los gritos más fuertes, los gritos más desgarradores, esos, son los gritos mudos.
El frío se hace más frío cuando hay demasiado que no dice nada, cuando hay tanto de que hablar y las palabras se agotan. Cuando todos los sonidos se vuelven idiotas. Cuando no encuentras el sentido y tampoco sabes, ni te impulsas a buscarlo.
Necesito un sacacorchos o algo así y creo que mi abuela tenía uno muy bonito...

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No me gusta esta noche.
Cuando la intensidad de la lluvia aumenta mi pecho se presiona más y más.
Es una noche de despedidas y bienvenidas supongo.

Profeta del amor sin pasión; o en su defecto con su exceso.

¿Qué le queda al suspiro? ¿Quién le espera? Si ha de esperar que sea en los huecos del futuro,
si ha de querer que sea como fue antaño, que las bocanadas de aire no desesperen al corazón donde cedieron los naufragios. Que los tobillos no desistan al huracán de caricias ni al temblor de los bramidos.

¿Qué le queda al saber? ¿Qué sabe además de su ignorancia? Como rostro que se consume ante el espejo por mirarse y no verse, como pájaro que se muda a lombriz, como lombriz que alza el vuelo desde las profundidades de la tierra sin alas, sin temor, profeta del amor sin pasión; o en su defecto con su exceso.



(Bodriosrock).