El mosquito buscaba algo dulce, me ha picado.
Pobre, no sabía que guardo amargura y que lo epidérmico engaña.
24.5.13
El mosquito engañado.
El mosquito buscaba algo dulce, me ha picado.
Pobre, no sabía que guardo amargura y que lo epidérmico engaña.
No paren el tiempo por favor.
El espejo no devuelve un franco reflejo,
las mantas sobran en almas desnudas,
los mosquitos deberían picar más hondo,
los apuntes exigir más responsabilidad.
El flexo ilumina con demasiada fuerza
a la realidad; madre de la obnubilación,
las neuronas mueren entre los dedos
que no palpan más que punzantes vacíos,
¡Ay, que algo muere en mi en la noche!
algo que se parece a la ausencia del aire,
demasiado llena de gritos del silencio;
demasiado llena de verdades e infinitos.
Que nadie pare el tiempo ésta vez,
que me han dicho que amantes
anhelan éste segundo como vida
¡Díganles que esperen hasta mañana!
El temblor apenas agita agujas de reloj,
el temblor zarandea el indómito miedo,
yo azoto los pensamientos,
y quizás, sin querer,
¡Ay que suerte pues sería!
quizás pronto llegue un mejor día,
quizás ya no haya más noches malditas,
quizás el miedo muera de alegría.
Ríe ilusa, ríe de tus sueños que viven en el insomnio.
Bodriosrock
las mantas sobran en almas desnudas,
los mosquitos deberían picar más hondo,
los apuntes exigir más responsabilidad.
El flexo ilumina con demasiada fuerza
a la realidad; madre de la obnubilación,
las neuronas mueren entre los dedos
que no palpan más que punzantes vacíos,
¡Ay, que algo muere en mi en la noche!
algo que se parece a la ausencia del aire,
demasiado llena de gritos del silencio;
demasiado llena de verdades e infinitos.
Que nadie pare el tiempo ésta vez,
que me han dicho que amantes
anhelan éste segundo como vida
¡Díganles que esperen hasta mañana!
El temblor apenas agita agujas de reloj,
el temblor zarandea el indómito miedo,
yo azoto los pensamientos,
y quizás, sin querer,
¡Ay que suerte pues sería!
quizás pronto llegue un mejor día,
quizás ya no haya más noches malditas,
quizás el miedo muera de alegría.
Ríe ilusa, ríe de tus sueños que viven en el insomnio.
Bodriosrock
19.5.13
¿Tú también...?
Tú también te escuchaste morir en la noche,
no soy la única que besó tempestades
ni pintó ya en cuadernos usados palacios de papel,
tú también jugaste a los juegos de niños siendo adulto,
y dormiste entre canciones enterrándote en el ayer.
Saltamos en camas elásticas que chirriaron,
recuerda, abrazaste con brazos de indiferencia,
también fuimos enchufes rotos
olvidados detrás del mueblebar,
soldados desarmados ante un cuerpo,
¿Jamás te sentiste encerrado en un invernadero?
comer, dormir, soñar, morir,
una y otra vez,
verbos sin acción hasta la impasibildad.
Dejar recuerdos plantados en memorias ajenas,
siempre con miedo a la extinción,
huir de las murallas
que se construyen a tu alrededor,
"no eches más cemento,
antes o después me iré amor"
todo y más viviste,
más y menos de lo que viví yo.
Bodriosrock
no soy la única que besó tempestades
ni pintó ya en cuadernos usados palacios de papel,
tú también jugaste a los juegos de niños siendo adulto,
y dormiste entre canciones enterrándote en el ayer.
Saltamos en camas elásticas que chirriaron,
recuerda, abrazaste con brazos de indiferencia,
también fuimos enchufes rotos
olvidados detrás del mueblebar,
soldados desarmados ante un cuerpo,
¿Jamás te sentiste encerrado en un invernadero?
comer, dormir, soñar, morir,
una y otra vez,
verbos sin acción hasta la impasibildad.
Dejar recuerdos plantados en memorias ajenas,
siempre con miedo a la extinción,
huir de las murallas
que se construyen a tu alrededor,
"no eches más cemento,
antes o después me iré amor"
todo y más viviste,
más y menos de lo que viví yo.
Bodriosrock
18.5.13
Por las mañanas
Por las mañanas el café se derrama,
el cigarro se consume mientras el humo,
vacilón, hace figuritas que recuerdan a la infancia,
alguna página que roce las yemas de tus dedos,
metástasis en la tostada y en el cenicero.
Es dificil levantarse algunas mañanas,
cuando el café no se hace (o sí),
si no hay tabaco (o lo hay)
que te lleve a tu niñez,
ni tampoco libros que leer (cuánto que leer),
solo es el tropiezo
con una nueva y maldita mañana otra vez.
Bodriosrock
17.5.13
La vida es una puta. Vale.
Recordó que alguien le dijo que la vida es una puta.
Asi que pagó y se fue de juerga con ella.
Bodriosrock
La poesía de mi techo.
Anoche estuve leyendo poesía
en el techo de mi cuarto,
era sucia y arraigada
y en cada verso gritaba:
para, para, para esta noche pobre insensata.
Maldito libro inacabado,
maldito dolor de estómago,
la tela como siempre mal cortada
la lluvia muerta en la ventana:
sufre esta luna, sufre esta luna que mata.
Cantaban los cuervos
portadores de mal presagio;
que lo que no cura mata,
que quien cura muere
y lo que cura asesina en la mañana.
Es de suponer que me levanté,
trituré la poesía, evaporé la lluvia,
maté al condenado cuervo,
me deshice de la mañana del mañana
y después, perezosa, volví y me recosté a tu lado sobre la cama.
Bodriosrock
en el techo de mi cuarto,
era sucia y arraigada
y en cada verso gritaba:
para, para, para esta noche pobre insensata.
Maldito libro inacabado,
maldito dolor de estómago,
la tela como siempre mal cortada
la lluvia muerta en la ventana:
sufre esta luna, sufre esta luna que mata.
Cantaban los cuervos
portadores de mal presagio;
que lo que no cura mata,
que quien cura muere
y lo que cura asesina en la mañana.
Es de suponer que me levanté,
trituré la poesía, evaporé la lluvia,
maté al condenado cuervo,
me deshice de la mañana del mañana
y después, perezosa, volví y me recosté a tu lado sobre la cama.
Bodriosrock
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