Punto.

Y escribo los puntos en los títulos de mis entradas porque no soy escritora,
                                                                                             sino Bea escribiendo.

E imaginarlos enamorados.

Me gusta que alguien cree un romance para un piano y un violín.
E imaginarlos enamorados.

Me gusta.

Me gusta saberte fugitivo en mí,

guardarte el calor entre mantas,

besarte el ojo izquierdo cuando

lo prefieras al derecho, ponerme

en sol cuando hay luna a tu la-do.

Me gusta que me lleves al baile

de los latidos corridos entre las

líneas de tus manos, por el atajo

del tacto agudizado en cada 

milésima de segundo del cuerpo.

Me gusta que me retengas al

anochecer en la luz ténue de

tus ojos tranquilos acariciando

nuestros secos labios encontrados,

entre tanta batalla perdida.

Me gusta que me guste saber

que me gusta el tú solitario

y que no me aterre el yo contigo

ni sin ti, porque me gusta el

ahora que hace torrente en mí.

Y es que me gusta ésto sin aquello
que dices que fue y joven se perdió,
porque tú que fuiste olvido
                          ahora eres libertad.

Invierno y miedo son sinónimos cuando no sabes por qué tiemblas.
Y tiemblo, y es invierno. Y son sinónimos.

Reventar debería llevar "b".

¿Dónde estás? ¿Me ves? ¿Escuchas mis pasos en el silencio del frío?
¿Escuchas como tiemblo? Te estoy esperando joder,
y la espera es azul, un azul feo que también tiembla.

Tras, tras, los dedos son de cristal rompiéndose en el vacío de punzadas.
Busco el cuchillo que no existe ya, lo aprieto entre mis manos, débil,
-que débilmente es toda mi fuerza-, con la punta sangrándome el estómago,
con sangre de falacia que duele más que la sangre que emana vulgar.

¿Dónde estás? ¿Puedes verme ahora aquí? ¿Escuchas ya los gritos?
¿No ves que rompo mis cuerdas vocales? Soy cadáver, joder,
y éste cadáver se mueve demasiado, quiero ser quietud.


Eco insoportable,
 sé accidente cuando no miro,
sé pistola de quien no siente,
sé antidepresivo en exceso.

Deja de ser sangre de la que arde invisible,
sé no-vida, sé olvido, sé sosiego, sé levedad,
por favor,
sé muerte mía.

¿Me escuchas? No quiero esperarte.
Tengo miedo -por eso siempre tiemblo-.

Un día de estos me estalla el puto pecho de tanto sentir.

Por favor ¿Un arranca corazones?

Lamento no haberte amado.

Lamento no besarte todas las noches,
y con esos besos destrozarte los pulmones,
lamento no taparte con mis tristezas
haciendo del frío, el hielo insoportable.

Siento que nuestros años no se den la mano,
para celebrar que avanzan mientras nosotros
nos hundimos en el fango del silencio de agujas.

Lamento que mi miedo haya impedido
tus rabietas por mi irresponsabilidad constante,
tus fueras de control por mis evasivas,
nuestros brazos cruzados por orgullosos.

Siento de veras que no me des ese beso
rechazado por niña caprichosa enfadada,
que no me supliques que te entienda
cuando te entienda y tú no puedas entenderme a mí.

Lamento las noches de borrachera que
no tendrás que aguantar sujetándome el pelo
mientras recuerdo a antiguos amores
aún jurándote que eres tú el único "hoy".

Que sí, que lo siento, cuando no te enceles
por mi sociabilidad inestable y el amigo que
tanto me abraza, también al que me follé y con
el que río a carcajada y tan raramente me llevo bien.

Lamento no haberme abierto,
no haber podido amarte aún a
pesar de mi deseo por haberlo hecho.
Sé lo que pierdo, pero mira,
igual deberías darme las gracias
por lo que tú perderás.