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No faltó ni un solo día a su cita con la imposibilidad.

Eso me gustó, me recordaba a mí..

                                                                      ...yo era camarera, él extranjero.

Fantasmas en la orgía del autodesprecio.

Pasan como aguardiente por la garganta rasgada
 recuerdos de labios que son ausencia,
y que un día fueron viva llama quemando
 una y otra vez el opaco velo de la resignación
empeñado en ser coraza de alimañas
                                                      o esperanzas.

Entes obligados a vivir en invernal clandestinidad,
partículas de cuerpos que ya no son cuerpos,
si no vagos recuerdos con un matiz color tristeza,
perdidos en el espacio tiempo de la independencia
dada por la soledad en noches
noches grises de pájaros negros.

Puñales de fría conformidad en forma de risas,
Maestros en el arte del incierto verbo prohibido,
Reunidos aquí hoy, destructivos y suicidas
Gritándome y revolviendo mis sesos con forma de:
“Haz algo para matarnos, que no queremos ser grises,
                                               no tan grises como tu locura nos pinta.
No tan grises como tú."

Que plomiza se hace esta orgía de autodesprecio en mi cama.
Vosotros que pensabais que yo era de arcoíris.

Bodriosrock

Saca un libro de tu estante,
que en el mío ya no quedan,
saca un libro y léeme tu línea preferida,
que mi estante está vacío y
carcomido por la realidad.

Saca un libro de tu estante,
que en el mío ya no quedan,
apuñala tiernamente mi quimera
sedienta de crímenes
que hagan brotar sangre
de mi herida,
            que no es herida tuya,
                  pero te sangra a tí.

Saca un libro de tu estante,
que en el mío ya no quedan,
                 
                           mi sangre te grita.

“Vacila el tiempo,
que corrompe la juventud,
con el tic tac de los pasos
de los más vivos
yo sigo aquí, inmóvil,
preparando la prisa
que algún día el reloj
impondrá con arrepentimiento
en las arrugas
    del espejo.

y quizás llore,
y quizás ría
del reflejo que no refleja
más que la realidad de
quien cree en él,

y quizás llore,
y quizás ría,
igual siga siendo
la misma niña
que jugaba con lápices
de colores, inventando
mundos; sin tiempo, sin espejos.

Y si me buscáis,
puede que allí esté yo;
en realidades diferentes para gente distinta,
llorando porque
he perdido mis lapices
y al caer, he vuelto
a sollar mis rodillas.”

Bodriosrock

Cera gris.

No escribo ni muestro,
pues no sé de escribir.
Tan solo sé del color gris
solitario en la caja de ceras sin colores,
que claro,
no da vida,
porque carece de la intensidad necesaria.
al final todo está lleno
de mi cadáver
que quiere pintar...
pero es gris,
y el cuarto está a oscuras,
y la cera no da luz,
y luego preguntas:
¿por qué tus dibujos son
 tan apagados?
Es solo eso,
que he perdido los colores.

bodriosrock

El mosquito engañado.

El mosquito buscaba algo dulce, me ha picado.
    Pobre, no sabía que guardo amargura y que lo epidérmico engaña.

Bodriosrock.

No paren el tiempo por favor.

El espejo no devuelve un franco reflejo,
las mantas sobran en almas desnudas,
los mosquitos deberían picar más hondo,
los apuntes exigir más responsabilidad.
El flexo ilumina con demasiada fuerza
  a la realidad; madre de la obnubilación,
las neuronas mueren entre los dedos
que no palpan más que punzantes vacíos,
¡Ay, que algo muere en mi en la noche!
algo que se parece a la ausencia del aire,
demasiado llena de gritos del silencio;
demasiado llena de verdades e infinitos.

Que nadie pare el tiempo ésta vez,
que me han dicho que amantes
anhelan éste segundo como vida
¡Díganles que esperen hasta mañana!
El temblor apenas agita agujas de reloj,
el temblor zarandea el indómito miedo,
yo azoto los pensamientos,
y quizás, sin querer,
¡Ay que suerte pues sería!
quizás pronto llegue un mejor día,
quizás ya no haya más noches malditas,
quizás el miedo muera de alegría.

                                      Ríe ilusa, ríe de tus sueños que viven en el insomnio.

Bodriosrock